Ucraina

Mykhail Semenko (1892–1937): Il poeta che reinventò la poesia ucraina

Mykhail Semenko, nato Mykhailo Vasylovych Semenko il 31 dicembre 1892 nel villaggio di Kybyntsi, nella regione di Poltava, divenne una delle voci più sperimentali della letteratura ucraina moderna. Scrivendo sotto lo pseudonimo di Mykhail, contribuì a fondare il futurismo ucraino nel 1914 e organizzò gruppi letterari che cercavano nuovi modi per esprimere un mondo in rapido cambiamento. La sua poesia sfidava le forme tradizionali, esplorava la vita urbana, giocava con il linguaggio e la disposizione visiva delle parole e metteva in discussione l'idea che la letteratura dovesse seguire regole consolidate. Semenko fondò e diresse pubblicazioni d'avanguardia, tra cui Nova Generatsiia («Nuova Generazione»), e contribuì a collegare la letteratura alle arti visive, al cinema e al dibattito culturale moderno. Tuttavia, la libertà culturale che aveva contribuito a creare subì pressioni sempre maggiori con l'intensificarsi del controllo delle autorità sovietiche sulla vita intellettuale ucraina. Arrestato a Kyiv il 26 aprile 1937, fu accusato di appartenere a un'organizzazione antisovietica fittizia. Dopo gli interrogatori e la condanna a morte emessa il 23 ottobre, fu giustiziato a Kyiv il 24 ottobre 1937. La sua opera fu successivamente riabilitata e oggi è ricordato come una figura centrale del Rinascimento fucilato ucraino.

Admin · Kyiv

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Capitolo 1. Un ragazzo che vedeva il mondo in modo diverso

Mykhail Semenko nacque a Kybyntsi, un villaggio nella regione di Poltava, in Ucraina, il 31 dicembre 1892. Sua madre, Maria Proskurivna, era una scrittrice e la letteratura faceva parte del mondo in cui crebbe.

Da giovane, Semenko studiò a Kursk e in seguito frequentò l’Istituto Psiconeurologico di San Pietroburgo. Entrò in contatto con nuove idee artistiche e cominciò a esplorare la poesia come uno spazio di sperimentazione, anziché come un semplice luogo in cui conservare le tradizioni conosciute.

Nel 1913 fu pubblicata la sua prima raccolta poetica, Prelude. Ma Semenko guardava già oltre gli stili letterari che avevano plasmato le generazioni precedenti. Voleva che la poesia ucraina parlasse del mondo in trasformazione che lo circondava: le strade affollate, le nuove macchine, l’energia inquieta e le possibilità ancora inesplorate.

Per Semenko, una poesia non doveva necessariamente assomigliare a una poesia scritta cento anni prima. Poteva sorprendere, turbare, divertire o sfidare il lettore. La pagina stessa poteva diventare uno spazio di invenzione.

La sua ricerca di nuove forme lo avrebbe presto reso una delle figure più originali della letteratura modernista ucraina.

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La città che imparò a sognare con parole nuove

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Capitolo 1. Il ragazzo che sentiva la voce della città

C'era una volta, in una terra di ampi campi e antichi villaggi, un ragazzo di nome Mykhail, convinto che il mondo gli stesse parlando.

Il vento sussurrava tra le spighe di grano, le ruote dei carri di passaggio intonavano piccole canzoni e le gocce di pioggia tamburellavano sui vetri come dita impazienti.

Ma era la città a parlare più forte di tutti.

I suoi tram sferragliavano lungo le strade, i suoi orologi sembravano discutere tra loro e i suoi camini mandavano nel cielo nuvole scure che si attorcigliavano come giganteschi punti interrogativi.

«Perché una poesia deve sempre assomigliare a quelle scritte prima di lei?» si chiedeva Mykhail.

Il suo insegnante preferiva i versi che seguivano regole familiari, e gli adulti sorridevano ogni volta che poneva domande insolite.

«Perché è così che si scrive la poesia», gli rispondevano.

Mykhail guardò attraverso la finestra dell'aula un tram che sferragliava svoltando all'angolo.

«Forse la poesia ha semplicemente dimenticato come si ascolta», sussurrò.

Quella sera aprì il suo quaderno e scrisse un verso su un tram che sognava di diventare una cometa.

Il verso sembrava strano sulla pagina.

Mykhail sorrise.

Per la prima volta sentì che una poesia poteva aprire una porta che nessuno aveva mai notato prima.

Capitolo 2. Il museo delle parole antiche

Passarono gli anni e Mykhail diventò un poeta.

Una notte d'inverno sognò di aver scoperto un museo pieno di poesie. Il museo sorgeva al centro di una piazza silenziosa, con le finestre illuminate sotto una luna d'argento.

All'interno, ogni poesia era rinchiusa in una teca di vetro.

Alcune erano incorniciate d'oro, altre portavano nastri di velluto e altre ancora riposavano su piedistalli di marmo, sotto cartelli che recitavano: Perfette. Intoccabili. Non cambiare mai.

Un vecchio custode si avvicinò a Mykhail con passo lento.

«Queste poesie sono preziose», disse. «Nessuno può spostare nemmeno una parola».

«Ma se una parola volesse viaggiare?» chiese Mykhail.

«Le parole non viaggiano».

«E se volessero volare?»

«Le parole non volano».

Mykhail si avvicinò a una teca che conteneva una piccola parola: domani.

La parola tremava mentre lui la osservava.

Appoggiò la mano sul vetro e, all'improvviso, la parola riuscì a liberarsi. Volò per la stanza, lasciandosi dietro una scia d'argento.

Poi la libertà fuggì da un'altra teca, seguita da città, sogno e possibilità.

Ben presto, centinaia di parole sfrecciavano nel museo come uccelli luminosi.

Il custode cercò di afferrarle, ma le parole gli scivolavano tra le dita.

«Fermati!» gridò. «Stai distruggendo la collezione!»

«No», rispose Mykhail. «Le sto lasciando respirare».

Si svegliò prima dell'alba, con il quaderno aperto accanto a sé.

Il museo era scomparso, ma le sue finestre erano rimaste nella sua immaginazione.

Cominciò a scrivere poesie che rompevano gli schemi consueti, riordinavano le parole e mettevano in discussione l'idea che la poesia dovesse sempre avere lo stesso aspetto e lo stesso suono.

Chiamò questa libertà sperimentazione.

Altri l'avrebbero chiamata futurismo ucraino.

Capitolo 3. La città delle macchine impossibili

Ben presto Mykhail immaginò un altro luogo: una città in cui gli edifici potevano muoversi, gli orologi nuotare e ogni strada aveva il proprio ritmo.

Al centro sorgeva una grande macchina chiamata Motore del Domani.

Era costruita con campanelli di tram, macchine da stampa, ruote di biciclette, ritagli di carta e centinaia di piccoli ingranaggi.

La macchina aveva un unico scopo: creare nuovi modi di vedere il mondo.

Ogni mattina, la gente si radunava intorno ad essa.

Un fornaio chiedeva un forno migliore.

Un musicista chiedeva una melodia.

Un bambino chiedeva una scala capace di salire fino alle nuvole.

Ma il motore rimaneva silenzioso.

I suoi ingranaggi giravano una volta, poi si fermavano.

«È rotto», dichiarò il sindaco.

«Forse ha bisogno di carburante», disse un meccanico.

«Forse ha bisogno di un nuovo progetto», suggerì un pittore.

Mykhail esaminò la macchina. Ogni ingranaggio era lucidato, ogni ruota era perfettamente allineata e tutte le istruzioni erano state scritte secondo un vecchio regolamento.

Poi notò qualcosa di strano: nella macchina non c'era posto per un'idea inaspettata.

Prese un foglio bianco e disegnò una porta proprio dove il regolamento diceva che non avrebbe mai potuto esserci.

Il sindaco aggrottò la fronte.

«Le porte non si costruiscono così!»

«Allora forse dovremmo costruire una porta di un altro tipo», rispose Mykhail.

Aprì la porta immaginaria.

Una folata di vento attraversò il motore, spargendo fogli di carta per le strade. Gli ingranaggi cominciarono a girare e la macchina risuonò come mille minuscole campanelle.

Il fornaio ricevette un forno a forma di girasole.

Il musicista scoprì una melodia nascosta nel suono della pioggia.

Il bambino salì una scala fatta di nuvole e tornò con le tasche piene di stelle.

La città non era diventata perfetta.

Era diventata possibile.

E Mykhail comprese che una nuova idea non doveva necessariamente distruggere tutto ciò che era vecchio. Doveva soltanto fare spazio a qualcosa che non era mai esistito prima.

Capitolo 4. La notte in cui le parole scomparvero

Un autunno, una nebbia grigia calò sulla città.

Si insinuò nelle strade e nei cortili, scivolò sotto le porte e ricoprì le insegne sopra i negozi.

Al mattino, la gente aveva dimenticato alcune parole.

Il libraio non riusciva più a ricordare la parola domanda.

Il musicista aveva dimenticato la libertà.

I bambini non riuscivano a trovare la parola domani.

Ogni volta che qualcuno cercava di esprimere un pensiero insolito, dalla torre più alta risuonava una campana.

«Usate soltanto le parole approvate», annunciò una voce dalla torre. «Le idee insolite creano confusione».

All'inizio, la gente obbedì.

Parlava con frasi brevi e ripeteva sempre le stesse storie. Smise di inventare canzoni, perché ogni nuova melodia sembrava troppo diversa da quella precedente.

Il Motore del Domani rallentò.

Le sue ruote si raffreddarono e la città perse i suoi colori.

Mykhail si fermò nella piazza con il quaderno tra le mani.

Sapeva che le parole potevano essere pericolose per chi temeva le domande. Ma sapeva anche che il silenzio non avrebbe potuto proteggere una città per sempre.

Così cominciò a scrivere.

Scrisse una poesia su una finestra che si rifiutava di rimanere chiusa.

Ne scrisse un'altra su un minuscolo seme che cresceva attraverso un muro di pietra.

Ne scrisse una terza su un uccello che portava un canto incompiuto sopra i tetti.

Poi lesse le poesie ad alta voce.

Una bambina ricordò la parola domani.

Il libraio ricordò domanda.

Il musicista ricordò libertà e cominciò a suonare.

Uno dopo l'altro, gli abitanti ritrovarono le parole che avevano perduto.

La nebbia non scomparve tutta in una volta. Alcune persone continuarono ad avere paura e la torre proseguì a suonare la sua campana d'allarme.

Ma la città aveva ricordato qualcosa di importante: una parola poteva essere nascosta, un libro poteva essere portato via e un poeta poteva essere messo a tacere, ma un'idea poteva ancora passare da una persona all'altra.

Capitolo 5. La poesia che sopravvisse all'orologio

Molti anni dopo, Mykhail si ritrovò in una stanza buia con una finestra stretta.

La città fuori era silenziosa e lui non riusciva più a sentire i tram.

Era stato arrestato da un governo che temeva il pensiero indipendente. Le accuse contro di lui facevano parte di un caso costruito ad arte e, nell'ottobre del 1937, durante il Grande Terrore staliniano, fu giustiziato a Kyiv.

Il vero Mykhail Semenko non tornò più alla sua scrivania.

Ma nel mondo della fiaba, il Motore del Domani aveva custodito un piccolo frammento della sua immaginazione all'interno del più antico dei suoi ingranaggi.

L'ingranaggio non era più grande di un bottone.

Per anni rimase sotto uno strato di polvere, mentre la città cambiava intorno a lui. Le strade vennero ricostruite, gli edifici scomparvero e nuove generazioni crebbero senza conoscere il nome del poeta che un tempo aveva sfidato le regole.

Poi, una mattina di primavera, un bambino entrò in una vecchia biblioteca.

Su uno scaffale dimenticato, scoprì un libro di poesie.

Alcuni versi avevano un aspetto insolito. Alcune parole sembravano balzare fuori dalla pagina. Le poesie non si comportavano sempre come ci si sarebbe aspettati.

Il bambino ne lesse una ad alta voce.

Da qualche parte sotto la città, un piccolo ingranaggio cominciò a girare.

Poi ne girò un altro.

Ben presto, il Motore del Domani ricominciò a ronzare.

Il bambino non poteva riportare in vita il poeta né cancellare l'ingiustizia che gli aveva strappato la vita. Ma poteva leggere le sue opere, porre domande e creare qualcosa di nuovo.

Fuori, un tram svoltò all'angolo con un sonoro clangore metallico.

Il bambino aprì un quaderno e cominciò a scrivere una poesia su un tram che sognava di diventare una cometa.

E da qualche parte, nella grande città delle parole, una porta si aprì.

Non verso il passato.

Verso il futuro.